viernes, septiembre 08, 2006

Como La Cigarra...

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aquí resucitando.

Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal,
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui,
solo y llorando.

Hice un nudo del pañuelo,
pero me olvidé después
que no era la única vez
y seguí cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás
cuántas noches pasarás
desesperando.

Y a la hora del naufragio
y a la de la oscuridad
alguien te rescatará,
para ir cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

María Elena Walsh

miércoles, septiembre 06, 2006

Las Tres Estaciones

Primera Estación:
Y ahi estabas. Para algunos (nosotros), fuiste una especie de héroe, te mirabamos, pocos y a escondidas tu bien lo sabes, mientras eras golpeado a latigazos en la espalda, mientras te ponian tu propia corona de espinas, desde el lugar en donde todos podian verte, pero solo algunos lo haciamos, tu nos mirabas y en tu mirada sin miedo ni dolor nos decias: ¨No Teman¨, y no habia miedo en nosotros.

Segunda Estación:
Luego te llevaron al lugar de la caida, ellos seguian golpeandote, sin embargo cuando se cansaban tu mismo te inflingias los danaños, ajustandote un poco más la corona, latigueandote tu mismo, comiendo vidrio de vez en cuando. Nosotros, los pocos que quedabamos, para llegar a aquel lugar debiamos pasar por penurias, ya no todo el mundo te miraba y en tu mirada habia cierto dejo de duda, incluso mientras nos mirabas a la cara, y cuchillo en mano te desollabas lentamente donde aun te quedaba piel, nosotros los más fieles dudabamos, aunque nunca lo reconocimos ni siquiera entre nosotros.

Tercera Estación:
Entonces te dejaron libre. Desapareciste: ¿Años?¿Meses? Nunca lo sabremos a ciencia cierta (¿Ciencia cierta?), los que te vimos, fingimos no reconocerte, y tu fingiste no reconocernos, lo unico que sabemos es que siempre trataste de volver a la primera estación, pero ya no habia lugar ahí para ti; los torturadores ya no estaban. Entonces fue cuando decidiste convertirte en tu propio torturador, te sacaste las muelas, los ojos, los pesones. No conforme con ello te castraste, con una mano te martillaste cada dedo de la otra, los dedos de tus pies no se salvaron, metiste mondadientes bajo cada uña: estabas en el lugar al que es (casi)imposible acceder. Aun así los fieles que quedabamos (en secreto, pues ya nunca más nos vimos y/o reconocimos entre nosotros) fuimos a verte, aunque tu mirada no nos consolara (ya no tenias ojos), aunque ya no fueses un héroe oprimido, para ver con nuestros propios ojos tu ultimo y patetico espectaculo.

Alvarex

sábado, septiembre 02, 2006

Realmente Maravilloso

¨Sólo te romperá el corazón.
Es un hecho.
Y aunque te prevenga, aunque te garantice que ella sólo te lastimará, horriblemente, tú la perseguirás....¿No es maravilloso el amor?"

Great Expectations, Charles Dickens
.....igual no más po`

jueves, agosto 31, 2006

Drunk Fight (hueas de todos los días)

En una pelea de bar
los borrachos
se detienen.
Se reconocen :
-...Padre!
-Hijo!


Alvarex

martes, agosto 29, 2006

Autorretrato a lo Old Boy

Feliz Feliz
Alegre Alegre...

domingo, agosto 27, 2006

Wild at Heart

¨No era de la cabeza su locura, sino del Corazón¨
Byron.
¨Un loco del corazón ¿y qué significa estar loco del corazón?¨
Coetzee.
Igual
te
Amo
c
o
n
c
h
e
t
u
m
a
r
e

sábado, agosto 19, 2006

Canción Amorosa

This is not a love song
This is not a love song
This is not a love song

This is not a love song
This is not a love song
This is not a love song
This is not a love song

Happy to have
Not to have not
Big business is very wise
I'm crossing over into free-enter-prize

This is not a love song
This is not a love song
Not a love song
Not a love song

I'm going over to the other side
I'm happy to have not to have not
Big business is very wise
I'm inside free enterprise

I'm adaptable
I'm adaptable

I'm adaptable
Now I like my new role
I'm getting better and better
I have a new goal
I'm changing my ways
Where money applies

This is not a love song
This is not a love song
This is not a love song
This is not a love song
This is not a love song
Not a love song

Now are you ready
To grab the candle
That tunnel vision
Not television
Behind the curtain
Out of the cupboard
You take the first train
Into the big world
Now will I find you
Now will you be there

Not a love song (echo)
Not a love song
Not a love song (repeat)

Happiness and sunshine
Not a love song
Oh no
Not a love song
Oh no
Not a love song
Oh no (repeat)


P.I.L.

viernes, agosto 18, 2006

jueves, agosto 17, 2006

Excusas

El otro día

mientras me duchaba,

recorde haber oido o leido por ahí

que Madonna,

por algún motivo medico, que he olvidado

se orinaba en la ducha.


Y me dije:

-¨demosle¨

jueves, agosto 10, 2006

...era puro panico y locura

Niños y niñas si todos lo deseamos de corazón
la destrucción de Valparaíso es posible
si en realidad lo deseamos
podemos hacer que suceda...AHORA.

martes, agosto 08, 2006

Aneurisma

Aneurisma: Dilatación anormal de un sector del sistema vascular.// Dilatación localizada de la pared adelgazada del ventrículo izquierdo del corazón, generalmente como consecuencia de un infarto de miocardio.

El escritor mediocre va en la micro.

Así es Ella le ha rechazado, después de un par de semanas de bellas promesas y favores a cambio de estas, lo ha botado sin ningún asco, pero ¿como mierda pudo creer que una mujer como aquella lo iba a desear de alguna forma?.
Pero no debe pensar tanto, piensas mucho le habían dicho sus doctores, familiares y amigos, pensar te ocasionara una aneurisma, le dijo una amiga hace algunas semanas, así que a pensar menos... a pensar en cualquier otra cosa.

Pensar por ejemplo en que la micro se vuelque, que al estar pasando por la playa san mateo de alguna forma la micro se caiga al mar atravesando violentamente la baranda de concreto, o que, mejor aun choque contra las obras del nuevo túnel.
Al parecer sus deseos se cumplirían pronto, pues nota que el chofer estaba echando carrera con otra micro, si si que todo salga hacia delante y los sonidos se vuelvan ruidos ensordecedores que un pedazo de metal le atraviese el estomago, o un gran trozo de vidrio le cercene el cuello, para que quizás así de esa forma ella no lo olvide, como seguramente ocurrirá pronto, no importa que mueras y no hayamos tenido sexo, le había dicho ella hace unos instantes, en esta ideas deambulaba su mente mientras la micro aceleraba, se acercaba a la otra, casi chocaban, la boca se le hace agua frente a la perspectiva de un choque, seria perfecto, ni siquiera tendria que cortarse las venas, ni siquiera seria noticia.
La micro embiste, el chofer esta gritando improperios, la velocidad no baja, nuestro escritor nota que nadie reclama, pronto se da cuenta de la razón los únicos pasajeros son el y, dos asientos más adelante una viejecita que parece estar en pausa. Antes de pensar en nada es sacudido por un violento golpe, se han dado un topón.
Llegando al puerto, la plaza Sotomayor la otra micro se adelanta, solo para bloquear ambas pistas, el chofer le dice a su ayudante (ahora es cuando nuestro escritor se percata de este): Y este hueon que va a hacer?, pregunta incrédulo mientras el otro chofer, un gordo de proporciones obscenas, se acerca a la ventana del lado del chofer. Comienza a golpear el vidrio hasta destrozarlo, nuestro chofer se convierte en un mariquita al instante, hueon, pero que onda si yo te estaba adelantando no más!!, desde atrás se escuchan bocinazos lo que parece calmar al gordo, que entre garabatos y amenazas se aleja hacia su micro, la toma y acelera. Nuestro chofer acelera tímidamente, el escritor mediocre se asoma desde su asiento para observar el vidrio destrozado, el ayudante murmura algo sobre ir al hospital, desde la mano izquierda del chofer caen borbotones de sangre.
Un par de cuadras adelante reaparece la otra micro, comienza de nuevo, sin pensarlo dos veces el escritor mediocre se para en el primer semáforo y se baja: Ándate a la conchetumare`, gil culiao, piensa en gritar, o un clásico: maneja como la gente agueonao!.

No dice nada.

Justo, en ese instante, se da cuenta de que no tiene plata para otra micro.

viernes, agosto 04, 2006